domingo, enero 14, 2007

Flexible


Flexible,
se desliza por la acera,
encabalgada sobre el último destello de la tarde.
Desde las alturas él la observa.
Espera sentado,
abierta está la puerta,
con su mejor traje,
con colonia barata.
Excitado,
recuerda la figura que vio por la ventana.
Suave,
rotunda,
bella.
¿Cómo será su voz ?
Los zapatos... no recuerdo
tacón de aguja...si, seguramente.
Hormigas en los pies,
cerveza sin espuma en la mesita.
Arranca el ascensor,
ya nota su llegada.
Se toca los cabellos,
se ajusta la corbata,
sacude con un dedo la imperceptible mota de polvo en el zapato izquierdo.
Se enciende la luz de la escalera,
los pasos,
indecisos,
como buscando.
¡Ahora!
Diablesa,
novia de nácar,
ave,
trigo,
espuma
valle,
mar,
carne, furia, sueño, llanto...
Hola guapo,¿eres tú?
¿Sabe, señorita? Hay cosas que es mejor no hacer sólo.
El hombre deja ver un reflejo acerado,
filo imponente que rebana de un tajo su propio cuello.
La sangre,
la dama enmudecida pega su espalda a la pared;
se doblan los tacones,
las piernas se derrumban,
los muslos temblorosos quisieran evitar la densa mancha que se acerca.




"...Ahora el hilo de sangre ya era un tentáculo que avanzaba hacia el pulido entarimado sediento de manchas." (Extraído de "Caviar" Autor: Theodore Sturgeon)

Solitaria multitud


¿Que pretende?

Sin sombra,
no escucha,
no habla.

Maldito loco,
arrastrando su trono,
con los ojos sin luz y marchito el laurel.

Inmóvil, en silencio;
la solitaria multitud contempla la ruina,
el polvo acumulado.

Amanecerá su último día,
y un ser monstruoso tomará la famélica mano.

Briznas,
cenizas,
la brisa las expande.

viernes, enero 12, 2007

Asga la pluma




Piense quizás en versos grises.

Asga la pluma con
violencia.

Busque el sentido de un poema.

Yerre de un trazo alguna idea.
Contemple ensimismado los prodigios que dormitan en el más alto anaquel.
Pudiere comprender cómo y por qué insista yo sobre algo inútil.
Ahogadero de tinta,
vómito negro.
La Poesía.

lunes, enero 08, 2007

Lobo corre


Lobo corre...
De donde nunca estuvo se aleja.
Alfarero de nieve
que horada el camino blanco,
con garras de hierro
y saliva fogosa.

Lobo corre...
escondido tras su antifaz de lágrimas;
cada minuto,
cada hora,
irremediablemente, Lobo corre.

Nada a cambiado,
siempre quiso ser hombre;
gritar su desconsuelo,
sabe que no es un sueño
y no despertará.

Lobo corre,
mirando a Madre Luna;
inmenso mar
de peces afilados y algas curativas.
Monte feroz y suave valle.

Sólo él escucha
el rumor de las patas.
Sólo ante el eco de sus errores...Lobo corre...



sábado, enero 06, 2007

Tres viejos sabios


Tres viejos sabios me preguntaron,

¿dónde está el niño?

¿Buscáis a uno sólo?

¡¡¡Abrid las ventanas, niños del mundo, que ya han llegado!!!