tag:blogger.com,1999:blog-349111242024-03-07T08:18:42.491+00:00PALADINES, PALACIOS Y PALAFRENES.Las diversas realidades mundanas no son sino títeres huecos movidos por el Dios Titiritero. (NICOLAS DE MALEBRANCHE.1638-1715)Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-87908502591522264942015-03-01T00:01:00.000+00:002015-03-09T09:01:09.942+00:00Pongo la taza...<div style="text-align: justify;">
Pongo la taza sobre el plato. Vierto el café en la taza que está sobre el plato. Cae sobre el café de la taza que está sobre el plato un chorro de leche. Al hundirse el azucarillo, burbujea ligeramente el café con leche que está dentro de la taza que puse sobre el plato. Meto la cuchara y remuevo el café con leche de la taza que está sobre el plato. Saco la cuchara del café con leche...y veo mi rostro reflejado del revés y empañado. La puerta exterior se cierra con violencia en un adiós definitivo...y derramo el cafe con leche de la taza que estaba sobre el plato encharcando el mantel color de hueso. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUCKuPtqdLsNt4jFhYscXcXwJVwK5gaZUECcCElgPcQtWtHdxkvOXXMaUYxB4AxiRGlYbDZXi3YfNP2JyifrnZUgkuoWeB57rKXEEM8OuOI5rvM0TMj6vJmLWkZYE2aB4SZL7O/s1600/taza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUCKuPtqdLsNt4jFhYscXcXwJVwK5gaZUECcCElgPcQtWtHdxkvOXXMaUYxB4AxiRGlYbDZXi3YfNP2JyifrnZUgkuoWeB57rKXEEM8OuOI5rvM0TMj6vJmLWkZYE2aB4SZL7O/s1600/taza.jpg" height="320" width="261" /></a></div>
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Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-34788649616145882612015-02-28T18:19:00.002+00:002015-02-28T23:30:58.131+00:00En el tejado...<div style="text-align: justify;">
En el tejado </div>
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se expande la poesía </div>
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en otro idioma</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizE5DGVEBel2m4WcafQI26n1GoFLnKj9taw5ND8pp-KUpz75b_ZvrPzY61zlQLvIstH_mD5OLM7aauUwSPFO3otXR8vtTZxaJZEMlJV3zJdvTBmQEAWDDn5CLu8sA904gQMQJJ/s1600/urracas+en+el+tejado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizE5DGVEBel2m4WcafQI26n1GoFLnKj9taw5ND8pp-KUpz75b_ZvrPzY61zlQLvIstH_mD5OLM7aauUwSPFO3otXR8vtTZxaJZEMlJV3zJdvTBmQEAWDDn5CLu8sA904gQMQJJ/s1600/urracas+en+el+tejado.jpg" height="400" width="293" /></a></div>
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Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-82360114505983107672015-02-14T19:29:00.000+00:002015-02-14T19:29:37.294+00:00Ojos silentes<div style="text-align: justify;">
Con el estruendo del acero,<br />
en la<br />
vertiente<br />
más abrupta,<br />
truncó tus sueños y los míos.<br />
<br />
Frenesí displicente,<br />
angosta<br />
paradoja;<br />
Se cumplen las promesas,<br />
se cierran esperanzas.<br />
<br />
De resplandor brutal, guadaña fiera.<br />
Con el rostro certero al aguijón.<br />
Baluarte endeble fué, su risa loca.<br />
Sonó la puerta fria como un disparo;<br />
roela deslumbrante,<br />
ojos silentes.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwHZd5PMKlCc2RWXDwv4g5__k3rkOhuVoht7wG7dGmS_UgLrHURXkfJtR9njFwTl_vo1PrAdN-PhgxVYYJJ6j-8PiV2FDhrkZQAVH9yd2j-Hwls4tyXZnMkUXYefUy5fNa65F-/s1600/vamp.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwHZd5PMKlCc2RWXDwv4g5__k3rkOhuVoht7wG7dGmS_UgLrHURXkfJtR9njFwTl_vo1PrAdN-PhgxVYYJJ6j-8PiV2FDhrkZQAVH9yd2j-Hwls4tyXZnMkUXYefUy5fNa65F-/s1600/vamp.jpg" height="269" width="320" /></a></div>
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Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-43213173645937245092010-01-01T17:22:00.003+00:002010-01-01T17:27:11.763+00:00Autorretrato con la muerte tocando el violín<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU4ZHMAxMnhZHCXnQC990sf-bk0Yh8YigyhXG0fMpl3xHee76Goiag3GEuY4pgWzUD23EVd5D1uBhX8sHGlXoPvbWPpYF-aWfAfiqw6S22nIJuhUYhMXe5oXHmGFg-JQ5vKeyI/s1600-h/y1pckylNTQMM-0P-bqD7LJAD6yIjoqEdSZ3oOpk4vW4pommzxhzes6_ZBoErXirEsc5rXswKJnF7Gg.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU4ZHMAxMnhZHCXnQC990sf-bk0Yh8YigyhXG0fMpl3xHee76Goiag3GEuY4pgWzUD23EVd5D1uBhX8sHGlXoPvbWPpYF-aWfAfiqw6S22nIJuhUYhMXe5oXHmGFg-JQ5vKeyI/s320/y1pckylNTQMM-0P-bqD7LJAD6yIjoqEdSZ3oOpk4vW4pommzxhzes6_ZBoErXirEsc5rXswKJnF7Gg.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421823783540737362" /></a><br /><br /><br />Gravita sobre Böcklin<br />la parca violinista;<br />prisionera del gesto,<br />incitando al suicidio,<br />su sonrisa no miente.<br />Le sigue y le persigue<br />con seda y terciopelo,<br />con música vibrante.<br /> <br />Ese hombre valiente <br />la captura en su lienzo.<br />Se acongoja la dama <br />y pretende que el arco<br />se transforme en guadaña.<br /> <br />Átropos, la que cercena vidas,<br />hoy sólo acierta a ejecutar<br /> el réquiem de sí misma.<br /> <br />El que agoró el peligro<br />sabe que ahora, la muerte desespera.Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-68528019124695686292009-03-18T14:56:00.006+00:002010-01-01T16:55:03.735+00:00Pisada Firme<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYYTkMLjfY28TjUUYOCY8pg3KwXFED-0H-9V_t5W9o15vQDfi8tarHuYaDig_CKjiaSyzq282qUWyeRbz8RTQV-vrB5CkwqotQ7ElcbR8QhaWqNSlqFF6QkyC5PGBznKMNjJby/s1600-h/tigre.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYYTkMLjfY28TjUUYOCY8pg3KwXFED-0H-9V_t5W9o15vQDfi8tarHuYaDig_CKjiaSyzq282qUWyeRbz8RTQV-vrB5CkwqotQ7ElcbR8QhaWqNSlqFF6QkyC5PGBznKMNjJby/s400/tigre.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314543735365966354" /></a><br />Ahora pasa un tigre en mis sueños profundos<br />con sus patas de acero y seda<br />pisada firme<br />bebe agua del cielo <br />dormita en las arenas <br />con su mirada hermosa<br />limpia y sin malicia <br />un bello sueño tuve <br />mientras rozan mi espalda sus bigotesMolloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-60508747983933669382008-12-16T16:06:00.008+00:002010-01-01T16:55:30.672+00:00Gota LentaComo un suicida espero<br />a que vengas a verme mientras duermo.<br />Aquel murmullo que escuchaba siendo niño<br />en mi cuarto vacío.<br />Todo, la voz, el sueño, me mentían. <br />Y todo como antes, <br />pero ahora sin sentido.<br />Ya no se que decirnos<br />y me estrello de frente contra el miedo.<br />Como<br />una<br />gota <br />lenta<br />comprendo que no soy...que no seré. <br />Pasadas unas horas, apagaré la luz para dormirme<br />y quizá amanezca radiante la mañana.<br /><br /><br /><br />“Uno no se mata por el amor de una mujer. <br />Uno se mata porque un amor, cualquier amor,<br />nos revela nuestra desnudez, nuestra miseria,<br />nuestro desamparo, la nada.”<br /><br />Cesare Pavese.Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-33329233531092725662008-11-29T05:21:00.004+00:002010-01-01T16:57:44.466+00:00Lodouna brizna de ensueño <br />guardado en el bolsillo<br />como daga infinita <br />que requema mi entraña<br />un enjambre <br />de rabia<br />de inocencia<br />coro maldito<br />derruye mi caverna<br />látigo de esquirla y pan<br />sombra de fuego y sed<br />vómito seco encharcandome... lento<br />como un perro sin amo...lodoMolloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-42405934658409931442008-10-28T19:59:00.008+00:002010-01-01T16:57:04.194+00:00Lemmy Kilmister: ¿Poeta?Un poeta puede ser mediocre y aburrido; puede no transmitir absolutamente nada. Algunos grandes poetas cometieron el error de recitar su propia obra, relagandola a la duda de la mediocridad. Algunos, que no saben si son poetas, recitan con absoluto convencimiento, y pueden convertir una obra sencilla en estremecedora. Yo, en ocasiones prefiero quedar callado y asombrarme.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/A8M_xxjoc3Q&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/A8M_xxjoc3Q&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />I am the serial killer<br />I am the bloody hand<br />I am the chief whore taker<br />I am the chosen one.<br /><br />I am the red staight razor,<br />The one who bathes in blood;<br />I am the boogey-man, I am<br />The empty yawning hood,<br />Look not for pity, no;<br />I am the heartless man,<br />I come to fix all things,<br />I am the one man band.<br /><br />You cannot yet imagine,<br />How you will dance for me;<br />But you will dance forever<br />To the tune that I decree.<br />The kingdom of the worm,<br />Is all things to us all,<br />But I will teach you many things,<br />before I let you fall.<br /><br />I am the black dead nightmare.<br />I bring a light so bright;<br />To illuminate the path we take;<br />I show the way that all hearts break,<br />And I will see the old world's back be broken<br />As we descend into the awful<br /><br />Howling,<br /><br />Night.<br /><br /><br />(Lemmy Kilmister)Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-87506137394894238772008-10-07T13:32:00.002+01:002008-10-07T14:05:14.016+01:00Desazón de Colmillos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr4HOuHXdSLT8g8yTLecj7s1MvklSb8EPudFp6cog6EN6L01I1lVNJ5FTJRhKHl5Kx-UG0Z2sbVbtiOQd5ZKFuFZk4h6nh3haN8oXuECqJuzpad8KpgCbSxLKEQ7AItI2J3EHs/s1600-h/DESAZ%C3%93N+DE+COLMILLOS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254397278929158594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr4HOuHXdSLT8g8yTLecj7s1MvklSb8EPudFp6cog6EN6L01I1lVNJ5FTJRhKHl5Kx-UG0Z2sbVbtiOQd5ZKFuFZk4h6nh3haN8oXuECqJuzpad8KpgCbSxLKEQ7AItI2J3EHs/s400/DESAZ%C3%93N+DE+COLMILLOS.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />La escolopendra anidará en mi cama<br />con sus patas batientes.<br />Y la alfombra, con su pelo crecido,<br />me pide la navaja.<br />Son mis pulgas infestadas de perros,<br />desazón de colmillos.<br />Y mi gato manicura reclama,<br />bruñiendo el cascabel.<br /><br />De mi barco, sólo queda ya el áncora;<br />del violín, pentagrama esparcido;<br />del licor, la botella vacía.<br /><br />Y sigo sin beber...desde que un día...<br /><br />¡Cínica pluma!<br />quizá unas gotas de alcohol en el tintero.</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-70862517149944217602008-08-22T20:40:00.003+01:002008-08-22T20:46:02.743+01:00Fatum<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjENQ5NejuXCz52eguphy0gaI7KG-8JBSMqRnZgt8RCaBmTjeiY2cenWYSX-USFy99islpE5I837R6b8SDgBBIADCs41tIsMt_vpp-mvuEGaWTB_5C2jLxKLBC0ZIOYPmHPPZXz/s1600-h/fatum.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237430217890832722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjENQ5NejuXCz52eguphy0gaI7KG-8JBSMqRnZgt8RCaBmTjeiY2cenWYSX-USFy99islpE5I837R6b8SDgBBIADCs41tIsMt_vpp-mvuEGaWTB_5C2jLxKLBC0ZIOYPmHPPZXz/s400/fatum.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Fatum.<br />He llegado hasta aquí;<br />sin hogar,sin dinero, no los necesito;<br />sin amigos, nadie me soporta.<br />Mi reloj se paró en otro tiempo,<br />no tuve prisa entonces, tampoco tengo ahora.<br /><br />¿Has intentado, sin éxito, saber cuál es mi rostro?<br />Mírame frente a frente,<br />si sólo la negrura llega hasta tus ojos, tranquilo;<br />porque, llegado el día en que veas tu rostro en mi vacío,<br />será inútil la lucha,<br />tú seras yo y estará todo dicho.<br />Vagarás por el mundo sin dinero,<br />sin amigos,<br />sin hogar,<br />con tú reloj parado en mitad de la nada;<br />caminarás sin prisa,<br />como lo hago yo ahora.<br />Fatum.<br />Está escrito.</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-72970547482569751442008-07-09T12:18:00.010+01:002010-01-01T16:59:26.964+00:00La Jaula<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62OG8hqFa_wGJvkY6aSGO9dNAYv9ChmkM7H34f_qxAOUr7syZjDK_3L1hYh1DVvyuWe9sMMkwz_B3WVNV7o5nXStwbbKVS0pr47Igz8dftmcCswj2_tKiwL8w6UElBxwiu_ig/s1600-h/la+jaula.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5220976217893249698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62OG8hqFa_wGJvkY6aSGO9dNAYv9ChmkM7H34f_qxAOUr7syZjDK_3L1hYh1DVvyuWe9sMMkwz_B3WVNV7o5nXStwbbKVS0pr47Igz8dftmcCswj2_tKiwL8w6UElBxwiu_ig/s400/la+jaula.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Fue durante aquella época en que sólo tomaba tres pildoras diarias. ¡ Te lo supliqué tantas veces !... Pero, no tuviste piedad. Como un serrucho, tu desprecio me mordisqueaba el alma, y de nuevo, la nebulosa mental me hizo creer que tu arrogancia era mi consuelo.<br />Logré engañarte sin embargo, y durante unos días, me deshice de las pastillas escupiendolas lejos; entonces lo vi todo claro, salías por la ventana cada noche, sobrevolando la ciudad en círculos, con tus alas de negrura infinita. Yo simulaba dormir. Mientras la Luna resplandecía en mi cara, pensé que alguna vez, olvidarías cerrar la puerta de la jaula.</div><br /><div></div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-19340059978180449572008-06-17T17:21:00.006+01:002008-06-17T19:42:11.001+01:00Por favor, a veces una broma...Rebusco en los bolsillos,<br />un puñado de jotas, de zetas, de eses sinuosas.<br />¿Y si cambiara la e por una a?<br />raro sería que Grecia fuera Gracia,<br />que reto fuera rato,<br />que seco fuera saco.<br />Pero... sigamos con el juego:<br />Apilemos los apios,<br />cenemos zanahorias,<br />tomemos (prestados) los tomates.<br />Y en el almacén de almendras,<br />las columnas de letras desfilando.<br />El desorden se impone en la mañana gris.<br />Esquivando gorgojos, agradecidos grajos<br />de pecho ennegrecido picotean las aes y devoran las ges<br />entre sordos graznidos.Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-88765899679929590392008-06-09T12:38:00.008+01:002008-06-09T21:29:23.881+01:00De libros derrumbada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho9IwVQYgutjWLXe3w0lIMfJmLDRDhy-DykkQw3DZO0_Gy0gwO6QxGacv_gt1POjIVmxhHfjfmjRHgpn5Cw-o06kwZ4lHWfO_3ZRhi0Tvdm6mtzkajSXCcxzlViF7YPTkGs1vD/s1600-h/grito.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5209854675085703650" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho9IwVQYgutjWLXe3w0lIMfJmLDRDhy-DykkQw3DZO0_Gy0gwO6QxGacv_gt1POjIVmxhHfjfmjRHgpn5Cw-o06kwZ4lHWfO_3ZRhi0Tvdm6mtzkajSXCcxzlViF7YPTkGs1vD/s320/grito.jpg" border="0" /></a><br /><div>Abandono,</div><div>traspaso lo cierto;</div><div>ausente de luz,</div><div>avanzo.</div><div></div><br /><div></div><div>Fragmentado, </div><div>anudado,</div><div>vuelto a romper.</div><div></div><br /><div></div><div>Elevo el grito,</div><div>frente al ojo certero</div><div>y se apaga la voz </div><div>mil veces enterrada. </div><div></div><br /><div></div><div>Las aguas acechantes,</div><div>la montaña de libros derrumbada,</div><div>dame la mano Madre Luna; porque hoy amanece un Sol ennegrecido.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-20846852413136437012008-01-02T12:37:00.000+00:002008-01-04T16:02:56.367+00:00Pude decir<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ8oOJeEzWVyztyWLSUNkBbvkpriH2Q5tDfSP6wF3ME3BAYCwrmP6qU1VRJIgwEiT5N3hjf-CscsiR1jsDcdizwF6W-kJLwFNzhrtVF-xwKpRP0v08aVriEdg5B7fP5ucRHG4F/s1600-h/Rimbaud.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5150873194226121810" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ8oOJeEzWVyztyWLSUNkBbvkpriH2Q5tDfSP6wF3ME3BAYCwrmP6qU1VRJIgwEiT5N3hjf-CscsiR1jsDcdizwF6W-kJLwFNzhrtVF-xwKpRP0v08aVriEdg5B7fP5ucRHG4F/s320/Rimbaud.jpg" border="0" /></a><br /><div>Tiempo, </div><div>allá voy. </div><br /><br /><div>Navegaré como paloma en el Diluvio,</div><div>con las cosas sencillas </div><div>y los puntos de fuga al retortero.</div><br /><br /><div>Quizá pude decir, </div><div>la lluvia, </div><div>la hierba,</div><div>el tejado,</div><div>las hojas.</div><div></div><div></div><br /><div>El esfuerzo final que nadie logra,</div><div>la interminable hilera de libros polvorientos.</div><div>Quizá derrumbado en la ciudad de los delirios, </div><div>de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">rouge</span> barato y cerveza caliente. </div><div>Un viaje espacial sin escafandra.</div><div>Llegaré al Adriático con lo puesto,<br />y en la página amarilla <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Rimbaud</span> sentenciará:</div><br /><div>"Que lejos los pájaros y las fuentes! Tiene que ser el fin del mundo, si avanzamos. "</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-6387076955330343022007-12-09T22:39:00.000+00:002007-12-09T22:42:56.705+00:00Los muros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKahKHRSMIEIpyf3KkgEJEp7feqc4C7nCJoTDfB4KTK7uB0ChfmZChQBITg1bgxLTmgf_eNPdkgjfCiceUBkJ5wVHBCzjqwOL90je9jhJiQUqGYAvc8nJw228cN598D06I8hyphenhyphenW/s1600-h/Los+muros.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5142106779475064626" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKahKHRSMIEIpyf3KkgEJEp7feqc4C7nCJoTDfB4KTK7uB0ChfmZChQBITg1bgxLTmgf_eNPdkgjfCiceUBkJ5wVHBCzjqwOL90je9jhJiQUqGYAvc8nJw228cN598D06I8hyphenhyphenW/s400/Los+muros.jpg" border="0" /></a><br /><div>Una bandera de luz y de pájaros,<br />de azabache y cuchillos,<br />de negrura y de sol.</div><br /><div><br />Hogar de mi memoria,<br />replegando los muros...confundirme...</div><br /><div><br />Aquella tarde naranja, que pretendí vivir en sincero silencio.<br />Trinchera,<br />a veces un verso es una zanja oscura donde muere el poema.</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-75985806740634116982007-11-25T19:30:00.000+00:002007-11-26T22:29:22.047+00:00Ácido surco<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIII1OV_vUN0YQlyRgU6ddWQvHRiTGI-sLsp8lYYdtM_1Bi0oybCB5BPDzsDQEiSrU81yqtt6Xn1KO_VsKeAR1PjOYuOYrmwqRIepQA4ytP-1_8p5bdMA_h2iyMMhym3DwJYvG/s1600-h/iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5136867733166002722" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIII1OV_vUN0YQlyRgU6ddWQvHRiTGI-sLsp8lYYdtM_1Bi0oybCB5BPDzsDQEiSrU81yqtt6Xn1KO_VsKeAR1PjOYuOYrmwqRIepQA4ytP-1_8p5bdMA_h2iyMMhym3DwJYvG/s200/iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.jpg" border="0" /></a><br /><div>Eterna,<br />muere con la tenacidad del ácido surco de su risa.<br />Gemido de luz que me seduce,<br /><div>extendida en el tiempo dibujado.</div><div>Quedará todo milagro suspendido, después de tanta vida incontenible.</div></div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-54839432400295092812007-11-01T00:01:00.000+00:002007-11-03T00:24:36.634+00:00Desgarraré del cuervo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgziPFrvkHIrnJDITidFVklgf0hsdZZjzxzp5OYK-QpLkqcOjb1dWoXFx2huI4r_b1nLm7M_WHgqd2cimfENmFHZDEBPhpMzSUHpeZUhf7dEz4hCNFkBZM3mjcjz0_F6zRGBXrm/s1600-h/Paul+Gustave+Dor%C3%A9+Raven.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127954475175736498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgziPFrvkHIrnJDITidFVklgf0hsdZZjzxzp5OYK-QpLkqcOjb1dWoXFx2huI4r_b1nLm7M_WHgqd2cimfENmFHZDEBPhpMzSUHpeZUhf7dEz4hCNFkBZM3mjcjz0_F6zRGBXrm/s320/Paul+Gustave+Dor%C3%A9+Raven.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Abrevarán los mansos en las aguas infectas;<br />estrellas mortecinas<br />que iluminan el lago.</div><div>Disfraz amargo que embarranca el Edén. </div><div>Del águila los ojos,<br />quizá los de Beatríz que contemplen serenos el Infierno de Dante.<br />En el lejano monte pasaron la noche mis pensamientos... </div><div></div><div></div><div>Alguien llama a la puerta,<br />con la sonrisa clara, el cráneo descarnado, acervo de huesos, su costal.</div><div>Con dentellada cierta desgarraré del cuervo el purulento buche desplumado.</div><div>Concédeme unas alas, porque esta noche volaré alto,</div><div>me siento indestructible.</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-67785600415754500282007-10-20T15:36:00.000+01:002007-10-20T15:53:10.736+01:00Tenues torres<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfM4o3r5U-bcNmI9V8ttp_Fq_McNS650Yvhr-NJ5Jctua5WRlgpunFYgAL2WO4u4x4hXgRPeE7X_bOUQj17mgD-Sv4vmwWVsIQJDk1x3JUYT1wbgk3sAKb3fqFkLwfhIA38iqB/s1600-h/skyline.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5123431325346423506" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfM4o3r5U-bcNmI9V8ttp_Fq_McNS650Yvhr-NJ5Jctua5WRlgpunFYgAL2WO4u4x4hXgRPeE7X_bOUQj17mgD-Sv4vmwWVsIQJDk1x3JUYT1wbgk3sAKb3fqFkLwfhIA38iqB/s320/skyline.jpg" border="0" /></a><br /><div>Se elevan tenues</div><div>inopinadas torres de ceniza.</div><div>Y yo dispuesto a su derribo, diminuto huracán entre mis labios.</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-86561567144808277042007-09-21T18:36:00.001+01:002009-03-18T15:07:21.299+00:00Esquirlas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzc8ySN084XYCaOwfscQr5OQNQFuHHfaGDTYAIjD-1obAy10ez5KnwnInk08NLWd8R7Xor0_LEumyDJnKMYWTX9b6ce0Sv38BqqDCpheb2RElm7l3C1Kb-f6wDeE5yIRYh0nm9/s1600-h/m..jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112769666034557586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 93px; CURSOR: hand; HEIGHT: 139px; TEXT-ALIGN: center" height="139" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzc8ySN084XYCaOwfscQr5OQNQFuHHfaGDTYAIjD-1obAy10ez5KnwnInk08NLWd8R7Xor0_LEumyDJnKMYWTX9b6ce0Sv38BqqDCpheb2RElm7l3C1Kb-f6wDeE5yIRYh0nm9/s320/m..jpg" width="134" border="0" /></a><br /><div>Arroz cocido en el cazo y la barba enredada . Si tomo drogas vomito todo el día, pero hoy me siento bien. Sobrevivo a mi odio mirando un cielo azul, escuchando pájaros cuando cierro los ojos. Doce años quizá, ya no recuerdo, aún así deseé buena suerte a cada semilla, a cada tramo de camino, a cada brizna de paja aventada. Ahora veo en el espejo a un lobo huidizo de colmillo cetrino ¿cómo pudo ser? Algunas veces tu, algunas veces su y casi nunca mi. Sombras. Piel de luna tatuada con acero y sol. Hoy la suerte se me acerca y las botas que me trajeron aquí se pudren en algún vertedero. Demasiadas esquirlas en las manos. Innumerables escalones afilados. Se emborrona mi Edén de telarañas y sin embargo escucho atentamente al maestro.</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-35374017102972087002007-06-23T16:37:00.000+01:002007-06-25T18:41:53.665+01:00Venus<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcpB44dvudEOB8Va4lDkt5WjUDbqAprcsVZkiYcS4UFPuDbaWhszU1VLIJDuYlGRI7w8Yi8lC6HNFxYJlqy8RKlBB9THPd2jXDHYWP2T0jDEk6mLO8Xm8i8t-vdv5tjO4cw_ge/s1600-h/El+nacimiento+de+Venus-Adolphe+William+Bouguereau.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5079757238327040434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcpB44dvudEOB8Va4lDkt5WjUDbqAprcsVZkiYcS4UFPuDbaWhszU1VLIJDuYlGRI7w8Yi8lC6HNFxYJlqy8RKlBB9THPd2jXDHYWP2T0jDEk6mLO8Xm8i8t-vdv5tjO4cw_ge/s320/El+nacimiento+de+Venus-Adolphe+William+Bouguereau.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><div align="center">Muerto el mar soy humo,</div><div align="center">a través voy yo,</div><div align="center">vientre que se encierra,</div><div align="center">mi reto será.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><div align="center">Turba atemperada, </div><div align="center">te encabalgaré.</div><div align="center">Volando fui Marte</div><div align="center">sólo para verte.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><div align="center">Mares y vidas creas tú,</div><div align="center">asolas mundos.</div><div align="center">Mares y vidas son una,</div><div align="center">te advierten cantos.</div><div align="center">Noches de sol,</div><div align="center">de bruma y miedo en coro; </div><div align="center">amas la vida del mar celosa.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><div align="center">Socórreme hoy.</div><div align="center">Brilla sobre mi.</div><div align="center">Viajo en plenilunio</div><div align="center">para acariciarte.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Colgado en un sueño</div><div align="center">viejo sur, te sé...</div><div align="center">no sé nada...no sé nada ahora.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><div align="center">Mares y vidas creas tú, </div><div align="center">asolas mundos.</div><div align="center">Mares y vidas son una,</div><div align="center">te advierten cantos.</div><div align="center">Noches de sol</div><div align="center">tentando al verbo. </div><div align="center">Vidas y mares, </div><div align="center">con paso lento,</div><div align="center">sucumben en tu Infierno,</div><div align="center">rosado néctar,</div><div align="center">Paraíso.</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-44235895459042654562007-05-14T18:10:00.000+01:002007-05-16T00:04:08.705+01:00Centauro blanco<div align="left">Miro y no veo.<br /><br />Se refugia en la nieve mi yegua blanca, <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBkbp-Pk_kyqW8GOz-CNY4_Wt8Wnm4v6n5J3-9P-ojdrXxbB_5eMFsrbnjR9GFFh49XolzQ3FmRBKN_MYoMg1d6y0AirAt_ZKP7NI6yLZuhfSkwMn2quzKQ5yO0Imu6DQA_xis/s1600-h/Carlo+Adelio+Galimberti-Protesilao+e+Laodamia.jpg"><em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5064917813634607010" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBkbp-Pk_kyqW8GOz-CNY4_Wt8Wnm4v6n5J3-9P-ojdrXxbB_5eMFsrbnjR9GFFh49XolzQ3FmRBKN_MYoMg1d6y0AirAt_ZKP7NI6yLZuhfSkwMn2quzKQ5yO0Imu6DQA_xis/s320/Carlo+Adelio+Galimberti-Protesilao+e+Laodamia.jpg" border="0" /></em></a><br />rumor quebradizo, </div><div align="left">casco escarchado.<br /><br />Riman viento e insecto con melódico sueño,<br />en el límite exacto </div><div align="left">donde vibra mi ser.<br /><br />Incandescente el belfo;<br />delator que genera el riachuelo<br />donde abrevaré manso.<br /><br />Presidiré tu fuego,<br />la ambición de tus ancas</div><div align="left">y engastado mi cuerpo </div><div align="left">en tu grupa rebelde,<br />centauro blanco somos. </div><div align="left"> </div><div align="left"></div><div align="left">Jirones de nieve,<br />sol en la entraña, <div align="right"></div><div align="right"><em></em></div><div align="left">galopamos,<br />atravesando el vórtice del raciocinio,<br />rampantes, coceando;<br />y al fin el mar,<br />denso espejo,<br />fulgurante armonía.</div></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="right"><div align="right"><em></em></div></div><div align="left"></div><p align="left"></p><p align="left"></p><p align="left"></p><p align="left"></p><p></p><p></p><p></p><div align="left"><em></em></div><div align="left"><div align="right"><div align="right"><div align="right"><em>Imagen: Protesilao e Laodamia. </em></div><div align="right"><em>Autor: Carlo Adelio Galimberti</em></div></div></div><div align="left"><div align="right"></div></div></div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-28183651186390164062007-04-21T22:46:00.000+01:002007-04-29T18:11:17.092+01:00Mármol viejo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilSD3XxyVTg0vmjEmJociKe4EChAt-Y4cWzIXfAGOFfkd3NYqq8reJxUgvImZttRq9PIEfBu7bqh2VnfYomkeF4w_78J5LTNtiw-HtVCsZkiU4d9a918uBkfo0NAmCxNiMVX-H/s1600-h/Leon+Belly-+Las+Sirenas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056036354889996546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilSD3XxyVTg0vmjEmJociKe4EChAt-Y4cWzIXfAGOFfkd3NYqq8reJxUgvImZttRq9PIEfBu7bqh2VnfYomkeF4w_78J5LTNtiw-HtVCsZkiU4d9a918uBkfo0NAmCxNiMVX-H/s320/Leon+Belly-+Las+Sirenas.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Icor ,<br />secreto asunto que cercena las llamas del propio Infierno.<br />Renovada angustia que provoca en los aedos de corazón y sangre encapsulados,<br />el deseo de remover la reluciente conciencia que se apoya en cortezas podridas.<br />Envoltura rasgada,<br />ahogandose en el caldo infecto del que huyeron las ratas.<br />Teje de un golpe la brutal araña el cielo negro en la tormenta;<br />elevando el arpón ,<br />mano ambiciosa que atomiza las sonrosadas burbujas del mar reseco que nos rodea;<br />caricia,<br />tradición de lazo conveniente.<br />Ocultas efigies de mármol viejo.<br />Los relojes erigen asustadizas cariátides, huérfanas de héroes.<br />Deportación,<br />herencia de romance mudo, crepuscular misterio<br />Una flor,<br />una unión,<br />Una amante de muslos comprensivos,<br />favores,<br />las manos,<br />la promesa;<br />Occidente,<br />testamento de clavos y de sables que susurran a los viejos soldados.<br />Arúspices,<br />augures, </div><div align="center">visionarios</div><div align="center">¿dónde están los poetas que mostrarán las almas de los ulises venideros?</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><em>"El resto del canto, no escrito, lo ha leído ya en los verdaderos ojos de su héroe." (Extraído de "La logia de los bustos" Autor: Giovani Papini)</em></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"><em></em></div><br /><div align="right"><em>Imagen: Las sirenas. Autor: Leon Belly</em></div><div align="right"></div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-89276118291302451102007-04-15T20:02:00.000+01:002007-04-17T18:22:27.141+01:00Silba el tren<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP19fw5OOW-c4hZpKZhQd5juiC0JuLPvuY1Y7XabNVv32T3hz-pN0mFrbJZcLrNetnZU3bvxXdhEklMvq9_jwlZw4gtAIxf3xD9UbPdOLUv_PWl5xd90b1UyTzGuma-ujCW2bk/s1600-h/Robert+gonsalves-House+by+the+Railroad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5053776283366626098" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP19fw5OOW-c4hZpKZhQd5juiC0JuLPvuY1Y7XabNVv32T3hz-pN0mFrbJZcLrNetnZU3bvxXdhEklMvq9_jwlZw4gtAIxf3xD9UbPdOLUv_PWl5xd90b1UyTzGuma-ujCW2bk/s320/Robert+gonsalves-House+by+the+Railroad.jpg" border="0" /></a><br /><br />A veces vuelve el tren.<br />Invisible, ruidoso,<br />cargado de azules y violetas,<br />de amarillos y rojos.<br /><br /><br />Zarzamora de agosto.<br />Escarabajo verde en la menta salvaje</div><div align="left">que engulle el asno.<br />San Lorenzo nublado<br />y silba el tren.<br /><br /><br />Tazón dormido</div><div align="left">mientras cuecen la leche.<br />Saltando está la tapa,</div><div align="left">burbujas, </div><div align="left">olas blancas.<br />Entre el pan y las ascuas<br />silba el tren.<br /><br /><br /><br /><br /></div><div align="right"><em>Imagen:House by the Railroad. Autor: Robert Gonsalves</em></div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-27614904612508670122007-04-05T22:06:00.000+01:002007-04-12T18:43:14.755+01:00Eterno el Gólgota<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAV6kaR1BhgIx0vBCsIbupKsQeQV1RSRqwnhvm9aKTdOJmfYK3LGLUuW0I6KuHp0EIxhc0vRDKy1czmKBusiK1PNyygAAeHD26IHmzVnU9YrSXkpHiNiTCM9FKEkpjp1NYbIRw/s1600-h/cristo-+Alvaro+reja.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5051544075788020978" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAV6kaR1BhgIx0vBCsIbupKsQeQV1RSRqwnhvm9aKTdOJmfYK3LGLUuW0I6KuHp0EIxhc0vRDKy1czmKBusiK1PNyygAAeHD26IHmzVnU9YrSXkpHiNiTCM9FKEkpjp1NYbIRw/s320/cristo-+Alvaro+reja.jpg" border="0" /></a><br /><br />Has fallado -sentencia el Padre-<br /><br />Nacido en una cuadra<br />y muerto a coces.<br />Macilenta la carne,<br />purulento el costado,<br />entre sudor y sangre seca,<br />con ademán sumiso,<br />se ceñirá de nuevo la espinada corona.<br />Hace tiempo que supo el porqué de su Resurrección.<br />Un nuevo intento; y ya son dos millares...<br /><br />Quizá comprendan algo ahora -se dice esperanzado-<br /><br />Allá entre el Cielo y la Tierra,<br />espera<br />eterno el Gólgota.<br /><br />El Padre inmóvil, resignado,<br />conoce el único Camino.<br /><div align="right"><em>Imagen: Cristo. Autor: Álvaro Reja</em></div><div align="right"></div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34911124.post-7159800510749001322007-03-31T02:45:00.000+01:002007-03-31T09:49:37.564+01:00De cielo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifVk7Q3JbbpD2EKonxJjPnFyJIyym_8W6NZAXUCnsiJVJd3UHuAPonvGp_MTvN3wlBidcJ27YGjAdOJY8PFVSijY9tBX73qmg0X_HNjln6A5ercH4vVeNDmNtIR0lcw3p4wMgY/s1600-h/DSC01667.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5047899308669844098" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifVk7Q3JbbpD2EKonxJjPnFyJIyym_8W6NZAXUCnsiJVJd3UHuAPonvGp_MTvN3wlBidcJ27YGjAdOJY8PFVSijY9tBX73qmg0X_HNjln6A5ercH4vVeNDmNtIR0lcw3p4wMgY/s320/DSC01667.JPG" border="0" /></a><br /><div>Quizá seas tú.<br />Abarcarás las sendas,<br />las ciudades,<br />el tiempo.<br /><br />La línea del horizonte<br />en sereno declive;<br />y mientras tanto tú,<br />rebosante de luz,<br />puro color.<br /><br />Te ofreces trémula,<br />hoja otoñal<br />de humo,<br />de pretéritos miedos<br />que debieron morir junto a tu carcelero.</div><div></div><div></div><br /><div>Hínchete de cielo.</div><div>¡Ahora eres libre!</div><div></div><div></div><div></div><br /><br /><br /><br /><div><em>"Así pues, vuélvete y no te alarmes, ¡oh, Libertad! - vuelve</em></div><div><em>tu rostro inmortal,</em></div><div><em>Hacia el lugar donde el futuro, más grande que todo el pasado,</em></div><div><em>Se prepara, seguro y ,ágil, para recibirte." </em>(Extraído de "Hojas de hierba". Autor: Walt Whitman)</div>Molloihttp://www.blogger.com/profile/01550028322851419234noreply@blogger.com2