PALADINES, PALACIOS Y PALAFRENES.

Autorretrato con la muerte tocando el violín

2010-01-01T17:22:00.003Z

Gravita sobre Böcklin
la parca violinista;
prisionera del gesto,
incitando al suicidio,
su sonrisa no miente.
Le sigue y le persigue
con seda y terciopelo,
con música vibrante.

Ese hombre valiente
la captura en su lienzo.
Se acongoja la dama
y pretende que el arco
se transforme en guadaña.

Átropos, la que cercena vidas,
hoy sólo acierta a ejecutar
el réquiem de sí misma.

El que agoró el peligro
sabe que ahora, la muerte desespera.

Pisada Firme

2009-03-18T14:56:00.006Z

Ahora pasa un tigre en mis sueños profundos
con sus patas de acero y seda
pisada firme
bebe agua del cielo
dormita en las arenas
con su mirada hermosa
limpia y sin malicia
un bello sueño tuve
mientras rozan mi espalda sus bigotes

Gota Lenta

2008-12-16T16:06:00.008Z

Como un suicida espero
a que vengas a verme mientras duermo.
Aquel murmullo que escuchaba siendo niño
en mi cuarto vacío.
Todo, la voz, el sueño, me mentían.
Y todo como antes,
pero ahora sin sentido.
Ya no se que decirnos
y me estrello de frente contra el miedo.
Como
una
gota
lenta
comprendo que no soy...que no seré.
Pasadas unas horas, apagaré la luz para dormirme
y quizá amanezca radiante la mañana.

“Uno no se mata por el amor de una mujer.
Uno se mata porque un amor, cualquier amor,
nos revela nuestra desnudez, nuestra miseria,
nuestro desamparo, la nada.”

Cesare Pavese.

Lodo

2008-11-29T05:21:00.004Z

una brizna de ensueño
guardado en el bolsillo
como daga infinita
que requema mi entraña
un enjambre
de rabia
de inocencia
coro maldito
derruye mi caverna
látigo de esquirla y pan
sombra de fuego y sed
vómito seco encharcandome... lento
como un perro sin amo...lodo

Lemmy Kilmister: ¿Poeta?

2008-10-28T19:59:00.008Z

Un poeta puede ser mediocre y aburrido; puede no transmitir absolutamente nada. Algunos grandes poetas cometieron el error de recitar su propia obra, relagandola a la duda de la mediocridad. Algunos, que no saben si son poetas, recitan con absoluto convencimiento, y pueden convertir una obra sencilla en estremecedora. Yo, en ocasiones prefiero quedar callado y asombrarme.

I am the serial killer
I am the bloody hand
I am the chief whore taker
I am the chosen one.

I am the red staight razor,
The one who bathes in blood;
I am the boogey-man, I am
The empty yawning hood,
Look not for pity, no;
I am the heartless man,
I come to fix all things,
I am the one man band.

You cannot yet imagine,
How you will dance for me;
But you will dance forever
To the tune that I decree.
The kingdom of the worm,
Is all things to us all,
But I will teach you many things,
before I let you fall.

I am the black dead nightmare.
I bring a light so bright;
To illuminate the path we take;
I show the way that all hearts break,
And I will see the old world's back be broken
As we descend into the awful

Howling,

Night.

(Lemmy Kilmister)

Desazón de Colmillos

2008-10-07T13:32:00.002+01:00

La escolopendra anidará en mi cama
con sus patas batientes.
Y la alfombra, con su pelo crecido,
me pide la navaja.
Son mis pulgas infestadas de perros,
desazón de colmillos.
Y mi gato manicura reclama,
bruñiendo el cascabel.

De mi barco, sólo queda ya el áncora;
del violín, pentagrama esparcido;
del licor, la botella vacía.

Y sigo sin beber...desde que un día...

¡Cínica pluma!
quizá unas gotas de alcohol en el tintero.

Fatum

2008-08-22T20:40:00.003+01:00

Fatum.
He llegado hasta aquí;
sin hogar,sin dinero, no los necesito;
sin amigos, nadie me soporta.
Mi reloj se paró en otro tiempo,
no tuve prisa entonces, tampoco tengo ahora.

¿Has intentado, sin éxito, saber cuál es mi rostro?
Mírame frente a frente,
si sólo la negrura llega hasta tus ojos, tranquilo;
porque, llegado el día en que veas tu rostro en mi vacío,
será inútil la lucha,
tú seras yo y estará todo dicho.
Vagarás por el mundo sin dinero,
sin amigos,
sin hogar,
con tú reloj parado en mitad de la nada;
caminarás sin prisa,
como lo hago yo ahora.
Fatum.
Está escrito.

La Jaula

2008-07-09T12:18:00.010+01:00

Fue durante aquella época en que sólo tomaba tres pildoras diarias. ¡ Te lo supliqué tantas veces !... Pero, no tuviste piedad. Como un serrucho, tu desprecio me mordisqueaba el alma, y de nuevo, la nebulosa mental me hizo creer que tu arrogancia era mi consuelo.
Logré engañarte sin embargo, y durante unos días, me deshice de las pastillas escupiendolas lejos; entonces lo vi todo claro, salías por la ventana cada noche, sobrevolando la ciudad en círculos, con tus alas de negrura infinita. Yo simulaba dormir. Mientras la Luna resplandecía en mi cara, pensé que alguna vez, olvidarías cerrar la puerta de la jaula.

Por favor, a veces una broma...

2008-06-17T17:21:00.006+01:00

Rebusco en los bolsillos,
un puñado de jotas, de zetas, de eses sinuosas.
¿Y si cambiara la e por una a?
raro sería que Grecia fuera Gracia,
que reto fuera rato,
que seco fuera saco.
Pero... sigamos con el juego:
Apilemos los apios,
cenemos zanahorias,
tomemos (prestados) los tomates.
Y en el almacén de almendras,
las columnas de letras desfilando.
El desorden se impone en la mañana gris.
Esquivando gorgojos, agradecidos grajos
de pecho ennegrecido picotean las aes y devoran las ges
entre sordos graznidos.

De libros derrumbada

2008-06-09T12:38:00.008+01:00

Abandono,

traspaso lo cierto;

ausente de luz,

avanzo.

Fragmentado,

anudado,

vuelto a romper.

Elevo el grito,

frente al ojo certero

y se apaga la voz

mil veces enterrada.

Las aguas acechantes,

la montaña de libros derrumbada,

dame la mano Madre Luna; porque hoy amanece un Sol ennegrecido.

Pude decir

2008-01-02T12:37:00.000Z

Tiempo,

allá voy.

Navegaré como paloma en el Diluvio,

con las cosas sencillas

y los puntos de fuga al retortero.

Quizá pude decir,

la lluvia,

la hierba,

el tejado,

las hojas.

El esfuerzo final que nadie logra,

la interminable hilera de libros polvorientos.

Quizá derrumbado en la ciudad de los delirios,

de rouge barato y cerveza caliente.

Un viaje espacial sin escafandra.

Llegaré al Adriático con lo puesto,
y en la página amarilla Rimbaud sentenciará:

"Que lejos los pájaros y las fuentes! Tiene que ser el fin del mundo, si avanzamos. "

Los muros

2007-12-09T22:39:00.000Z

Una bandera de luz y de pájaros,
de azabache y cuchillos,
de negrura y de sol.

Hogar de mi memoria,
replegando los muros...confundirme...

Aquella tarde naranja, que pretendí vivir en sincero silencio.
Trinchera,
a veces un verso es una zanja oscura donde muere el poema.

Ácido surco

2007-11-25T19:30:00.000Z

Eterna,
muere con la tenacidad del ácido surco de su risa.
Gemido de luz que me seduce,

extendida en el tiempo dibujado.

Quedará todo milagro suspendido, después de tanta vida incontenible.

Desgarraré del cuervo

2007-11-01T00:01:00.000Z

Abrevarán los mansos en las aguas infectas;
estrellas mortecinas
que iluminan el lago.

Disfraz amargo que embarranca el Edén.

Del águila los ojos,
quizá los de Beatríz que contemplen serenos el Infierno de Dante.
En el lejano monte pasaron la noche mis pensamientos...

Alguien llama a la puerta,
con la sonrisa clara, el cráneo descarnado, acervo de huesos, su costal.

Con dentellada cierta desgarraré del cuervo el purulento buche desplumado.

Concédeme unas alas, porque esta noche volaré alto,

me siento indestructible.

Tenues torres

2007-10-20T15:36:00.000+01:00

Se elevan tenues

inopinadas torres de ceniza.

Y yo dispuesto a su derribo, diminuto huracán entre mis labios.

Esquirlas

2007-09-21T18:36:00.001+01:00

Arroz cocido en el cazo y la barba enredada . Si tomo drogas vomito todo el día, pero hoy me siento bien. Sobrevivo a mi odio mirando un cielo azul, escuchando pájaros cuando cierro los ojos. Doce años quizá, ya no recuerdo, aún así deseé buena suerte a cada semilla, a cada tramo de camino, a cada brizna de paja aventada. Ahora veo en el espejo a un lobo huidizo de colmillo cetrino ¿cómo pudo ser? Algunas veces tu, algunas veces su y casi nunca mi. Sombras. Piel de luna tatuada con acero y sol. Hoy la suerte se me acerca y las botas que me trajeron aquí se pudren en algún vertedero. Demasiadas esquirlas en las manos. Innumerables escalones afilados. Se emborrona mi Edén de telarañas y sin embargo escucho atentamente al maestro.

Venus

2007-06-23T16:37:00.000+01:00

Muerto el mar soy humo,

a través voy yo,

vientre que se encierra,

mi reto será.

Turba atemperada,

te encabalgaré.

Volando fui Marte

sólo para verte.

Mares y vidas creas tú,

asolas mundos.

Mares y vidas son una,

te advierten cantos.

Noches de sol,

de bruma y miedo en coro;

amas la vida del mar celosa.

Socórreme hoy.

Brilla sobre mi.

Viajo en plenilunio

para acariciarte.

Colgado en un sueño

viejo sur, te sé...

no sé nada...no sé nada ahora.

Mares y vidas creas tú,

asolas mundos.

Mares y vidas son una,

te advierten cantos.

Noches de sol

tentando al verbo.

Vidas y mares,

con paso lento,

sucumben en tu Infierno,

rosado néctar,

Paraíso.

Centauro blanco

2007-05-14T18:10:00.000+01:00

Miro y no veo.

Se refugia en la nieve mi yegua blanca,
rumor quebradizo,

casco escarchado.

Riman viento e insecto con melódico sueño,
en el límite exacto

donde vibra mi ser.

Incandescente el belfo;
delator que genera el riachuelo
donde abrevaré manso.

Presidiré tu fuego,
la ambición de tus ancas

y engastado mi cuerpo

en tu grupa rebelde,
centauro blanco somos.

Jirones de nieve,
sol en la entraña,

galopamos,
atravesando el vórtice del raciocinio,
rampantes, coceando;
y al fin el mar,
denso espejo,
fulgurante armonía.

Imagen: Protesilao e Laodamia.

Autor: Carlo Adelio Galimberti

Mármol viejo

2007-04-21T22:46:00.000+01:00

Icor ,
secreto asunto que cercena las llamas del propio Infierno.
Renovada angustia que provoca en los aedos de corazón y sangre encapsulados,
el deseo de remover la reluciente conciencia que se apoya en cortezas podridas.
Envoltura rasgada,
ahogandose en el caldo infecto del que huyeron las ratas.
Teje de un golpe la brutal araña el cielo negro en la tormenta;
elevando el arpón ,
mano ambiciosa que atomiza las sonrosadas burbujas del mar reseco que nos rodea;
caricia,
tradición de lazo conveniente.
Ocultas efigies de mármol viejo.
Los relojes erigen asustadizas cariátides, huérfanas de héroes.
Deportación,
herencia de romance mudo, crepuscular misterio
Una flor,
una unión,
Una amante de muslos comprensivos,
favores,
las manos,
la promesa;
Occidente,
testamento de clavos y de sables que susurran a los viejos soldados.
Arúspices,
augures,

visionarios

¿dónde están los poetas que mostrarán las almas de los ulises venideros?

"El resto del canto, no escrito, lo ha leído ya en los verdaderos ojos de su héroe." (Extraído de "La logia de los bustos" Autor: Giovani Papini)

Imagen: Las sirenas. Autor: Leon Belly

Silba el tren

2007-04-15T20:02:00.000+01:00

A veces vuelve el tren.
Invisible, ruidoso,
cargado de azules y violetas,
de amarillos y rojos.

Zarzamora de agosto.
Escarabajo verde en la menta salvaje

que engulle el asno.
San Lorenzo nublado
y silba el tren.

Tazón dormido

mientras cuecen la leche.
Saltando está la tapa,

burbujas,

olas blancas.
Entre el pan y las ascuas
silba el tren.

Imagen:House by the Railroad. Autor: Robert Gonsalves

Eterno el Gólgota

2007-04-05T22:06:00.000+01:00

Has fallado -sentencia el Padre-

Nacido en una cuadra
y muerto a coces.
Macilenta la carne,
purulento el costado,
entre sudor y sangre seca,
con ademán sumiso,
se ceñirá de nuevo la espinada corona.
Hace tiempo que supo el porqué de su Resurrección.
Un nuevo intento; y ya son dos millares...

Quizá comprendan algo ahora -se dice esperanzado-

Allá entre el Cielo y la Tierra,
espera
eterno el Gólgota.

El Padre inmóvil, resignado,
conoce el único Camino.

Imagen: Cristo. Autor: Álvaro Reja

De cielo

2007-03-31T02:45:00.000+01:00

Quizá seas tú.
Abarcarás las sendas,
las ciudades,
el tiempo.

La línea del horizonte
en sereno declive;
y mientras tanto tú,
rebosante de luz,
puro color.

Te ofreces trémula,
hoja otoñal
de humo,
de pretéritos miedos
que debieron morir junto a tu carcelero.

Hínchete de cielo.

¡Ahora eres libre!

"Así pues, vuélvete y no te alarmes, ¡oh, Libertad! - vuelve

tu rostro inmortal,

Hacia el lugar donde el futuro, más grande que todo el pasado,

Se prepara, seguro y ,ágil, para recibirte." (Extraído de "Hojas de hierba". Autor: Walt Whitman)

Alfeñiques

2007-03-03T08:16:00.000Z

Podría hoy hablar de dioses y de héroes, de Mercurio y Diana, de Aquiles, de Odiseo.
Pero Kafka me llama, se agita en su anaquel. Me recuerda lo injusto de"El Proceso", me advierte de la liberación de "Un artista del hambre". Aquel que exhibe su miseria ante un corro de curiosos. Aquel que en otra hora se refocilaba en un charco de sangre ajena. Aquel hematófago que cada día afilaba sus dientes en los barrotes de la jaula. Comediante del miedo y de la ira, del fornicio diario en sala de hospital. Mientras Melmoth sonríe a los pies de la cama, sabrá, que sólo el héroe es tal cuando es superado en fuerza y aún así vence. Ante mequetrefes y alfeñiques nunca se demuestra valor.

"Antaño toda la ciudad estaba pendiente del ayunador; cada día de hambre que transcurría crecía la expectación; todos querían ver al ayunador al menos una vez al día. Para los últimos días había gente que tenía abonos y se sentaban horas y horas ante la pequeña jaula.(...) el ayunador respondía preguntas con una sonrisa esforzada y extendía el brazo a través de las rejas para que sintieran su extremada delgadez"

(Extraído de "Un artista del hambre" Autor: Franz Kafka.)

Füssli

2007-02-10T07:48:00.001Z

Morrión de plata,
noche eterna,
piel de luna que labra el firmamento.
Estrellado enjambre, simiente de ambrosía.

El ángel que yo quiero
desde la torre salta; retejiendo el azur con alas blancas.

Desnudo frente al dios que desciende en la máquina,
blande la espada tajando éter y averno.

Combatió en mil batallas el ángel que yo quiero;
de sus llagas mana el color de las obras de Füssli,

icor amargo.

Suave,
brutal voluptuosidad.

Siniestra,

titánica,

fantasmagórica sexualidad.

Flexible

2007-01-14T22:28:00.001Z

Flexible,
se desliza por la acera,
encabalgada sobre el último destello de la tarde.
Desde las alturas él la observa.
Espera sentado,

abierta está la puerta,
con su mejor traje,
con colonia barata.
Excitado,
recuerda la figura que vio por la ventana.
Suave,
rotunda,
bella.
¿Cómo será su voz ?
Los zapatos... no recuerdo
tacón de aguja...si, seguramente.
Hormigas en los pies,
cerveza sin espuma en la mesita.
Arranca el ascensor,
ya nota su llegada.
Se toca los cabellos,
se ajusta la corbata,
sacude con un dedo la imperceptible mota de polvo en el zapato izquierdo.
Se enciende la luz de la escalera,
los pasos,

indecisos,

como buscando.

¡Ahora!

Diablesa,
novia de nácar,
ave,
trigo,
espuma
valle,
mar,
carne, furia, sueño, llanto...

Hola guapo,¿eres tú?
¿Sabe, señorita? Hay cosas que es mejor no hacer sólo.
El hombre deja ver un reflejo acerado,
filo imponente que rebana de un tajo su propio cuello.
La sangre,
la dama enmudecida pega su espalda a la pared;
se doblan los tacones,
las piernas se derrumban,
los muslos temblorosos quisieran evitar la densa mancha que se acerca.

"...Ahora el hilo de sangre ya era un tentáculo que avanzaba hacia el pulido entarimado sediento de manchas." (Extraído de "Caviar" Autor: Theodore Sturgeon)

Solitaria multitud

2007-01-14T17:01:00.000Z

¿Que pretende?

Sin sombra,

no escucha,

no habla.

Maldito loco,
arrastrando su trono,

con los ojos sin luz y marchito el laurel.

Inmóvil, en silencio;

la solitaria multitud contempla la ruina,

el polvo acumulado.

Amanecerá su último día,

y un ser monstruoso tomará la famélica mano.

Briznas,

cenizas,

la brisa las expande.

Asga la pluma

2007-01-12T22:04:00.000Z

Piense quizás en versos grises.

Asga la pluma con

violencia.

Busque el sentido de un poema.

Yerre de un trazo alguna idea.

Contemple ensimismado los prodigios que dormitan en el más alto anaquel.

Pudiere comprender cómo y por qué insista yo sobre algo inútil.

Ahogadero de tinta,

vómito negro.

La Poesía.

Lobo corre

2007-01-08T18:23:00.000Z

Lobo corre...
De donde nunca estuvo se aleja.

Alfarero de nieve
que horada el camino blanco,
con garras de hierro
y saliva fogosa.

Lobo corre...
escondido tras su antifaz de lágrimas;
cada minuto,
cada hora,
irremediablemente, Lobo corre.

Nada a cambiado,

siempre quiso ser hombre;

gritar su desconsuelo,

sabe que no es un sueño

y no despertará.

Lobo corre,

mirando a Madre Luna;

inmenso mar

de peces afilados y algas curativas.

Monte feroz y suave valle.

Sólo él escucha

el rumor de las patas.

Sólo ante el eco de sus errores...Lobo corre...

Tres viejos sabios

2007-01-06T02:34:00.000Z

Tres viejos sabios me preguntaron,

¿dónde está el niño?

¿Buscáis a uno sólo?

¡¡¡Abrid las ventanas, niños del mundo, que ya han llegado!!!

Hueco

2006-12-30T19:01:00.000Z

confuso
tengo nada
ni consigo
perdido
de mí
vivo
con único ingenio de la persona
mente
que ve las palabras
son la única cosa real
apenas un hueco
deseo verdadero
borrar todo
curarme
en alguna parte pertenezco
de la caída
me romperé
enfermo
nunca seré
lejos
nunca me conoceré
hago esto
no logro nada
decir

tan cuales somos yo
borrar todo
curarme
sus palabras son reveladoras
no era esta la manera en que me había imaginado
bajo mi cara
confuso

"Si no llega la palabra

se nubla

día" (Extraído de " A la luz del desierto" Autora: Anahí Lazzaroni)

Advenimiento

2006-12-24T23:59:00.001Z

Apunta al cielo,
el gallo helado de la veleta.
Bruma,
tejiendo con el hielo un manto cristalino.

Plegaron ya sus alas,
duermen los ángeles.
Murmullos de buey y mula con la panza caliente.

Rumor en la ventana frente a mí;

camino sinuoso,

de arena y nieve.
Astillas en las manos,
temerosa ilusión del primer día,
con la mirada resuelta del que no espera nada;
un hombre, un niño,
con sal y azúcar,

Universo en los ojos,

pies en la Tierra.

Dios de los pobres,

del pan y el hambre.
Herencia milenaria
del que será negado.

El hijo de los hombres
afligidos,
desesperados,

perseguidos.

El niño que nace con cicatrices en la frente
y una eterna llaga en el costado.

Se sobresaltan los ángeles dormidos
¿Qué ha sido eso?
Nada, nada, sólo el viento que mueve la veleta.

Partamos, pues, Egipto nos espera.

Salamandra y sapo

2006-12-12T19:52:00.000Z

Porque no pertenecen a este mundo,
parten los siete arcángeles,
eburneos gladiadores contra un Atlas que cede moribundo.

Volverán las lluvias, los desiertos ;
el útero terrestre protegerá el secreto
y cambiará de nombre.

Con la aguja de fuego,
remiendos,
hiedra eterna.

Primogénito légamo,
sangrante burla,
de salamandra y sapo,
de hojarasca de fresno,
de muerto colibrí.

Mordisquean las saetas la esfera blanca.
Ingenua,

pluma inservible.

Un pomo de plomo.

2006-12-01T22:32:00.000Z

¡Que sólo estás Polonio, cuando te enfrentas a los hombres! Discurres en el torrente de sus labios, macerando en un pozo rojizo. Invisible verdugo viajero, en un pomo de plomo quizá. Te repugna tu oficio y sevicia, y maldices de nuevo a mamá. Madame Curie te engendró con científico amor de alambique, y tú se lo pagas así... ¡¡Valiente elemento...cacique!!

"¡Ay, mísero de mi, y ay, infelice!
Apurar, cielos, pretendo
ya que me tratáis así,
¿qué delito cometí
contra vosotros naciendo?
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido."(Extraído de "La vida es sueño" Autor: Pedro Calderón de la Barca)

Trazos inermes

2006-11-26T00:23:00.000Z

Esparzo en el atril trazos inermes;
emborronando estanques luminosos.
Pluma biliosa, amarillo tintero
que aja mi verso en su alada maldad.

Detiene San Miguel con terco brazo
el empuje brutal de Belcebú.
Desciende con su hilo Madre Luna;
por su túnel de luz logro la fuga.

"EUFORIÓN: No me dejes sólo madre, en el reino sombrío." (Extraído de Fausto. Obra original de J. W. Goethe)

Azúcar a escondidas

2006-11-18T22:00:00.000Z

Camina lento el general sobre el mármol de espejo.
La ventana, mostrando el triste valle.
Campaña desastrosa,
todos muertos.
La colina no pudo ser tomada,
todos muertos.
Terrible fue el asedio,
todos muertos.
Un dolor intenso en el ojo perdido,
una nube se enreda en el que aún le queda.
Y sus libros,
se acerca al anaquel sin ruido,
toma uno al azar,
marfil quebradizo en las manos.
El viejo cíclope
deslumbrado
quisiera leer pero no puede.
Se derrumba en el lecho
como un traje vacío,
cardenillo en las botas, sable dormido.
Ave con plomo entre sus alas,
cayendo el libro...
Los chiquillos,
el patio,
el traje de domingo,
cucharadas de azúcar a escondidas.
¿No duermes hijo mío?
y la madre le mira con su cara de hueso,
con su mortaja en blanco;
Se lo lleva en volandas con un beso en la frente.
El palacio resuena con un eco escarchado;
pareciera quizá,
que estaban todos muertos.

Azul desamparado

2006-11-13T00:04:00.000Z

Mientras el perro azul desamparado devora las cenizas de su dueño,
sé
que hay otro mundo al margen de este.

Abandonaré todo futuro para poder soñar
y
esperaré desnudo frente al verso.

La saeta zigzaguea entre los ángeles
que quizá murieron antes de nacer;
y en su caída...

Túneles.
Oscuridades.
Tinieblas.

Monedas de oro.
Y el Universo se detiene con la violencia necesaria.
Por un capricho,
algo así como una música de pájaros,
como
viento,
goteando sobre una hoja solitaria,
como
agua,
revoloteando entre la cicuta del río.

Como un poema ponzoñoso escrito con un espejo roto.

"He soñado tanto, tanto, que ya no soy de aquí"(Léon Paul Fargue Dixit)

Hombre ignora

2006-11-09T23:03:00.000Z

Es el eterno acero de sus ojos,
garza mirada,
tormenta atroz que desliza sus hielos por la estancia.
Su voz,
yunque que tañe sobre la Luna mortecina.
Desnuda,
de esmalte blanqueado,
de cristal roto,
de un canto legendario de sangre fiera.
Lodo,
crisol de extintos sueños.
El hombre antiguo ignora, el del futuro no comprende.
Secretos,
sirenas,
ángeles.

¡No, no toques nada!
Me grita el viejo Ulises.

"No hablo porque sí ni para ejercitar la fantasía. En el planeta hay demasiado mar..."(Extraído de "Gog". Autor: Giovanni Papini)

Estricto el ojo.

2006-11-03T22:49:00.000Z

De mis alas, recuerdo adormecido;

me llevaron a ti cerro de plata.

Del Mar de Icaria rozo el Laberinto,
de tu selva, Borneo, el gran misterio.
Como Blériot, orate alado soy.
Azulado el cristal que ahora traspaso.
Mirada de guardián estricto el ojo.
Misterio en Penamban que marca el paso.
Regresaré tajando el aire frío,
asaltando el añil avanzo ciego,
amarrando el jirón de barro y cielo,
como cálida tea ante el Altísimo.

"Un ala sobre el mar ...¿Quién sabrá reunir con un lazo más apretado las plumas esparcidas para intentar de nuevo el vuelo loco" (Extraído de "Quizás si, quizás no". Autor: Gabriele D´annunzio)

1º de noviembre

2006-10-31T22:37:00.001Z

Tejes tranquila
panzuda araña
la vieja puerta de celosía.
La aceitera en los goznes,
las viejas manos.
Es la hiedra tirana, dueña y señora del camposanto.

Musgo, mármol y algunos gatos,
sólos estáis.
A golpe de cincel,
terciopelo en los huesos,
sólos estáis.
Recosido el reloj al costillar,
herrajes oxidados,
solos estáis.

Ruinoso tañido en la espadaña.
Sólos estáis.

"Dormi sepolto in un campo di grano
non è la rosa non è il tulipano
che ti fan veglia dall´ombra dei fossi
ma sono mille papaveri rossi." (Extraído de "La guerra de Piero" Original de Fabrizio de André)

Corceles azules del desierto

2006-10-28T23:36:00.000+01:00

Vi amarillos desiertos
reverdecer en esmeralda, ante la lluvia torrencial de la azurita.
Contemplé a unos corceles
galopando en un monte, con sus patas de fuego y su belfo acerado.
Me asombró la codicia
que Venus demostró ante luz cegadora de una estrella sin nombre.

Después de tales cosas,
me atropella la duda cuando veo al anciano eremita
como lava su pena en secreta oración, dirigida hacia un dios que sólo él conoce.

"Un Dios que concebimos no es un Dios" (Gerhard T. Tersteegen dixit)

Lloverá un mar entero

2006-10-12T23:23:00.000+01:00

Después de permanecer tanto tiempo respirando amoniaco y gas metano; el aire al que llaman puro no me pareció tal. En la central térmica el calor era considerable; y ascendí por la escala de un gran depósito metálico. Desde allí, miré hacia el cielo de plomo; un deseo irrefrenable me hizo dar un primer grito. Siguieron otros muchos, tantos que me sentí ave rapaz. La lluvia era ahora persistente, eterna; y mi alma se serenaba lentamente. Intenté levantar el vuelo; pero, el agua empapaba mi plumaje. Llovió todo el día, toda la noche, llovió un mar entero, una vida entera. Quise ser pez en lugar de ave, en vez de hombre, y no por ello cedio la lluvia.

Emergeré del colector.

2006-10-08T08:05:00.000+01:00

Llevo demasiado tiempo perdido entre colectores mefíticos. Aunque planifiqué mi huida minuciosamente, me arrastro por este albañal repugnante. Llego al fin, a una salida que posiblemente pueda traspasar. La reja no será impedimento, o eso creo. Fugarme llevando como único equipaje un abrigo viejo y una maleta llena con las hormigas que me ayudaron a tunelar la celda resulta arriesgado, pero, no había opciones; y no tuve valor para abandonar a su suerte a estos simpáticos insectos.