Venus

Muerto el mar soy humo,

a través voy yo,

vientre que se encierra,

mi reto será.

Turba atemperada,

te encabalgaré.

Volando fui Marte

sólo para verte.

Mares y vidas creas tú,

asolas mundos.

Mares y vidas son una,

te advierten cantos.

Noches de sol,

de bruma y miedo en coro;

amas la vida del mar celosa.

Socórreme hoy.

Brilla sobre mi.

Viajo en plenilunio

para acariciarte.

Colgado en un sueño

viejo sur, te sé...

no sé nada...no sé nada ahora.

Mares y vidas creas tú,

asolas mundos.

Mares y vidas son una,

te advierten cantos.

Noches de sol

tentando al verbo.

Vidas y mares,

con paso lento,

sucumben en tu Infierno,

rosado néctar,

Paraíso.

Centauro blanco

Miro y no veo.

Se refugia en la nieve mi yegua blanca,
rumor quebradizo,

casco escarchado.

Riman viento e insecto con melódico sueño,
en el límite exacto

donde vibra mi ser.

Incandescente el belfo;
delator que genera el riachuelo
donde abrevaré manso.

Presidiré tu fuego,
la ambición de tus ancas

y engastado mi cuerpo

en tu grupa rebelde,
centauro blanco somos.

Jirones de nieve,
sol en la entraña,

galopamos,
atravesando el vórtice del raciocinio,
rampantes, coceando;
y al fin el mar,
denso espejo,
fulgurante armonía.

Imagen: Protesilao e Laodamia.

Autor: Carlo Adelio Galimberti

Mármol viejo

Icor ,
secreto asunto que cercena las llamas del propio Infierno.
Renovada angustia que provoca en los aedos de corazón y sangre encapsulados,
el deseo de remover la reluciente conciencia que se apoya en cortezas podridas.
Envoltura rasgada,
ahogandose en el caldo infecto del que huyeron las ratas.
Teje de un golpe la brutal araña el cielo negro en la tormenta;
elevando el arpón ,
mano ambiciosa que atomiza las sonrosadas burbujas del mar reseco que nos rodea;
caricia,
tradición de lazo conveniente.
Ocultas efigies de mármol viejo.
Los relojes erigen asustadizas cariátides, huérfanas de héroes.
Deportación,
herencia de romance mudo, crepuscular misterio
Una flor,
una unión,
Una amante de muslos comprensivos,
favores,
las manos,
la promesa;
Occidente,
testamento de clavos y de sables que susurran a los viejos soldados.
Arúspices,
augures,

visionarios

¿dónde están los poetas que mostrarán las almas de los ulises venideros?

"El resto del canto, no escrito, lo ha leído ya en los verdaderos ojos de su héroe." (Extraído de "La logia de los bustos" Autor: Giovani Papini)

Imagen: Las sirenas. Autor: Leon Belly

Silba el tren

A veces vuelve el tren.
Invisible, ruidoso,
cargado de azules y violetas,
de amarillos y rojos.


Zarzamora de agosto.
Escarabajo verde en la menta salvaje

que engulle el asno.
San Lorenzo nublado
y silba el tren.


Tazón dormido

mientras cuecen la leche.
Saltando está la tapa,

burbujas,

olas blancas.
Entre el pan y las ascuas
silba el tren.

Imagen:House by the Railroad. Autor: Robert Gonsalves

Eterno el Gólgota

Has fallado -sentencia el Padre-

Nacido en una cuadra
y muerto a coces.
Macilenta la carne,
purulento el costado,
entre sudor y sangre seca,
con ademán sumiso,
se ceñirá de nuevo la espinada corona.
Hace tiempo que supo el porqué de su Resurrección.
Un nuevo intento; y ya son dos millares...

Quizá comprendan algo ahora -se dice esperanzado-

Allá entre el Cielo y la Tierra,
espera
eterno el Gólgota.

El Padre inmóvil, resignado,
conoce el único Camino.

Imagen: Cristo. Autor: Álvaro Reja

De cielo

Quizá seas tú.
Abarcarás las sendas,
las ciudades,
el tiempo.

La línea del horizonte
en sereno declive;
y mientras tanto tú,
rebosante de luz,
puro color.

Te ofreces trémula,
hoja otoñal
de humo,
de pretéritos miedos
que debieron morir junto a tu carcelero.

Hínchete de cielo.

¡Ahora eres libre!

"Así pues, vuélvete y no te alarmes, ¡oh, Libertad! - vuelve

tu rostro inmortal,

Hacia el lugar donde el futuro, más grande que todo el pasado,

Se prepara, seguro y ,ágil, para recibirte." (Extraído de "Hojas de hierba". Autor: Walt Whitman)

Füssli

Morrión de plata,
noche eterna,
piel de luna que labra el firmamento.
Estrellado enjambre, simiente de ambrosía.

El ángel que yo quiero
desde la torre salta; retejiendo el azur con alas blancas.

Desnudo frente al dios que desciende en la máquina,
blande la espada tajando éter y averno.

Combatió en mil batallas el ángel que yo quiero;
de sus llagas mana el color de las obras de Füssli,

icor amargo.

Suave,
brutal voluptuosidad.

Siniestra,

titánica,

fantasmagórica sexualidad.

Flexible

Flexible,
se desliza por la acera,
encabalgada sobre el último destello de la tarde.
Desde las alturas él la observa.
Espera sentado,

abierta está la puerta,
con su mejor traje,
con colonia barata.
Excitado,
recuerda la figura que vio por la ventana.
Suave,
rotunda,
bella.
¿Cómo será su voz ?
Los zapatos... no recuerdo
tacón de aguja...si, seguramente.
Hormigas en los pies,
cerveza sin espuma en la mesita.
Arranca el ascensor,
ya nota su llegada.
Se toca los cabellos,
se ajusta la corbata,
sacude con un dedo la imperceptible mota de polvo en el zapato izquierdo.
Se enciende la luz de la escalera,
los pasos,

indecisos,

como buscando.

¡Ahora!

Diablesa,
novia de nácar,
ave,
trigo,
espuma
valle,
mar,
carne, furia, sueño, llanto...

Hola guapo,¿eres tú?
¿Sabe, señorita? Hay cosas que es mejor no hacer sólo.
El hombre deja ver un reflejo acerado,
filo imponente que rebana de un tajo su propio cuello.
La sangre,
la dama enmudecida pega su espalda a la pared;
se doblan los tacones,
las piernas se derrumban,
los muslos temblorosos quisieran evitar la densa mancha que se acerca.

"...Ahora el hilo de sangre ya era un tentáculo que avanzaba hacia el pulido entarimado sediento de manchas." (Extraído de "Caviar" Autor: Theodore Sturgeon)

Solitaria multitud

¿Que pretende?

Sin sombra,

no escucha,

no habla.

Maldito loco,
arrastrando su trono,

con los ojos sin luz y marchito el laurel.

Inmóvil, en silencio;

la solitaria multitud contempla la ruina,

el polvo acumulado.

Amanecerá su último día,

y un ser monstruoso tomará la famélica mano.

Briznas,

cenizas,

la brisa las expande.

Asga la pluma

Piense quizás en versos grises.

Asga la pluma con

violencia.

Busque el sentido de un poema.

Yerre de un trazo alguna idea.

Contemple ensimismado los prodigios que dormitan en el más alto anaquel.

Pudiere comprender cómo y por qué insista yo sobre algo inútil.

Ahogadero de tinta,

vómito negro.

La Poesía.

Lobo corre

Lobo corre...
De donde nunca estuvo se aleja.

Alfarero de nieve
que horada el camino blanco,
con garras de hierro
y saliva fogosa.

Lobo corre...
escondido tras su antifaz de lágrimas;
cada minuto,
cada hora,
irremediablemente, Lobo corre.

Nada a cambiado,

siempre quiso ser hombre;

gritar su desconsuelo,

sabe que no es un sueño

y no despertará.

Lobo corre,

mirando a Madre Luna;

inmenso mar

de peces afilados y algas curativas.

Monte feroz y suave valle.

Sólo él escucha

el rumor de las patas.

Sólo ante el eco de sus errores...Lobo corre...

Tres viejos sabios

Tres viejos sabios me preguntaron,

¿dónde está el niño?

¿Buscáis a uno sólo?

¡¡¡Abrid las ventanas, niños del mundo, que ya han llegado!!!

Hueco

confuso
tengo nada
ni consigo
perdido
de mí
vivo
con único ingenio de la persona
mente
que ve las palabras
son la única cosa real
apenas un hueco
deseo verdadero
borrar todo
curarme
en alguna parte pertenezco
de la caída
me romperé
enfermo
nunca seré
lejos
nunca me conoceré
hago esto
no logro nada
decir

tan cuales somos yo
borrar todo
curarme
sus palabras son reveladoras
no era esta la manera en que me había imaginado
bajo mi cara
confuso

"Si no llega la palabra

se nubla

el

día" (Extraído de " A la luz del desierto" Autora: Anahí Lazzaroni)

Advenimiento

Apunta al cielo,
el gallo helado de la veleta.
Bruma,
tejiendo con el hielo un manto cristalino.

Plegaron ya sus alas,
duermen los ángeles.
Murmullos de buey y mula con la panza caliente.

Rumor en la ventana frente a mí;

camino sinuoso,

de arena y nieve.
Astillas en las manos,
temerosa ilusión del primer día,
con la mirada resuelta del que no espera nada;
un hombre, un niño,
con sal y azúcar,

Universo en los ojos,

pies en la Tierra.

Dios de los pobres,

del pan y el hambre.
Herencia milenaria
del que será negado.

El hijo de los hombres
afligidos,
desesperados,

perseguidos.

El niño que nace con cicatrices en la frente
y una eterna llaga en el costado.

Se sobresaltan los ángeles dormidos
¿Qué ha sido eso?
Nada, nada, sólo el viento que mueve la veleta.

Partamos, pues, Egipto nos espera.

Salamandra y sapo

Porque no pertenecen a este mundo,
parten los siete arcángeles,
ebúrneos gladiadores contra un Atlas que cede moribundo.

Volverán las lluvias, los desiertos ;
el útero terrestre protegerá el secreto
y cambiará de nombre.

Con la aguja de fuego,
remiendos,
hiedra eterna.

Primogénito légamo,
sangrante burla,
de salamandra y sapo,
de hojarasca de fresno,
de muerto colibrí.

Mordisquean las saetas la esfera blanca.
Ingenua,

pluma inservible.

Un pomo de plomo.

¡Que sólo estás Polonio, cuando te enfrentas a los hombres! Discurres en el torrente de sus labios, macerando en un pozo rojizo. Invisible verdugo viajero, en un pomo de plomo quizá. Te repugna tu oficio y sevicia, y maldices de nuevo a mamá. Madame Curie te engendró con científico amor de alambique, y tú se lo pagas así... ¡¡Valiente elemento...cacique!!



"¡Ay, mísero de mi, y ay, infelice!
Apurar, cielos, pretendo
ya que me tratáis así,
¿qué delito cometí
contra vosotros naciendo?
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido."(Extraído de "La vida es sueño" Autor: Pedro Calderón de la Barca)

Trazos inermes

Esparzo en el atril trazos inermes;
emborronando estanques luminosos.
Pluma biliosa, amarillo tintero
que aja mi verso en su alada maldad.

Detiene San Miguel con terco brazo
el empuje brutal de Belcebú.
Desciende con su hilo Madre Luna;
por su túnel de luz logro la fuga.

"EUFORIÓN: No me dejes sólo madre, en el reino sombrío." (Extraído de Fausto. Obra original de J. W. Goethe)

Azúcar a escondidas

Camina lento el general sobre el mármol de espejo.
La ventana, mostrando el triste valle.
Campaña desastrosa,
todos muertos.
La colina no pudo ser tomada,
todos muertos.
Terrible fue el asedio,
todos muertos.
Un dolor intenso en el ojo perdido,
una nube se enreda en el que aún le queda.
Y sus libros,
se acerca al anaquel sin ruido,
toma uno al azar,
marfil quebradizo en las manos.
El viejo cíclope
deslumbrado
quisiera leer pero no puede.
Se derrumba en el lecho
como un traje vacío,
cardenillo en las botas, sable dormido.
Ave con plomo entre sus alas,
cayendo el libro...
Los chiquillos,
el patio,
el traje de domingo,
cucharadas de azúcar a escondidas.
¿No duermes hijo mío?
y la madre le mira con su cara de hueso,
con su mortaja en blanco;
Se lo lleva en volandas con un beso en la frente.
El palacio resuena con un eco escarchado;
pareciera quizá,
que estaban todos muertos.

Azul desamparado

Mientras el perro azul desamparado devora las cenizas de su dueño,
sé
que hay otro mundo al margen de este.

Abandonaré todo futuro para poder soñar
y
esperaré desnudo frente al verso.

La saeta zigzaguea entre los ángeles
que quizá murieron antes de nacer;
y en su caída...

Túneles.
Oscuridades.
Tinieblas.

Monedas de oro.
Y el Universo se detiene con la violencia necesaria.
Por un capricho,
algo así como una música de pájaros,
como
viento,
goteando sobre una hoja solitaria,
como
agua,
revoloteando entre la cicuta del río.

Como un poema ponzoñoso escrito con un espejo roto.


"He soñado tanto, tanto, que ya no soy de aquí"(Léon Paul Fargue Dixit)

Hombre ignora

Es el eterno acero de sus ojos,
garza mirada,
tormenta atroz que desliza sus hielos por la estancia.
Su voz,
yunque que tañe sobre la Luna mortecina.
Desnuda,
de esmalte blanqueado,
de cristal roto,
de un canto legendario de sangre fiera.
Lodo,
crisol de extintos sueños.
El hombre antiguo ignora, el del futuro no comprende.
Secretos,
sirenas,
ángeles.

¡No, no toques nada!
Me grita el viejo Ulises.



"No hablo porque sí ni para ejercitar la fantasía. En el planeta hay demasiado mar..."(Extraído de "Gog". Autor: Giovanni Papini)