Gota Lenta

Como un suicida espero
a que vengas a verme mientras duermo.
Aquel murmullo que escuchaba siendo niño
en mi cuarto vacío.
Todo, la voz, el sueño, me mentían.
Y todo como antes,
pero ahora sin sentido.
Ya no se que decirnos
y me estrello de frente contra el miedo.
Como
una
gota
lenta
comprendo que no soy...que no seré.
Pasadas unas horas, apagaré la luz para dormirme
y quizá amanezca radiante la mañana.



“Uno no se mata por el amor de una mujer.
Uno se mata porque un amor, cualquier amor,
nos revela nuestra desnudez, nuestra miseria,
nuestro desamparo, la nada.”

Cesare Pavese.

Lodo

una brizna de ensueño
guardado en el bolsillo
como daga infinita
que requema mi entraña
un enjambre
de rabia
de inocencia
coro maldito
derruye mi caverna
látigo de esquirla y pan
sombra de fuego y sed
vómito seco encharcandome... lento
como un perro sin amo...lodo

Lemmy Kilmister: ¿Poeta?

Un poeta puede ser mediocre y aburrido; puede no transmitir absolutamente nada. Algunos grandes poetas cometieron el error de recitar su propia obra, relagandola a la duda de la mediocridad. Algunos, que no saben si son poetas, recitan con absoluto convencimiento, y pueden convertir una obra sencilla en estremecedora. Yo, en ocasiones prefiero quedar callado y asombrarme.

I am the serial killer
I am the bloody hand
I am the chief whore taker
I am the chosen one.

I am the red staight razor,
The one who bathes in blood;
I am the boogey-man, I am
The empty yawning hood,
Look not for pity, no;
I am the heartless man,
I come to fix all things,
I am the one man band.

You cannot yet imagine,
How you will dance for me;
But you will dance forever
To the tune that I decree.
The kingdom of the worm,
Is all things to us all,
But I will teach you many things,
before I let you fall.

I am the black dead nightmare.
I bring a light so bright;
To illuminate the path we take;
I show the way that all hearts break,
And I will see the old world's back be broken
As we descend into the awful

Howling,

Night.


(Lemmy Kilmister)

Desazón de Colmillos

La escolopendra anidará en mi cama
con sus patas batientes.
Y la alfombra, con su pelo crecido,
me pide la navaja.
Son mis pulgas infestadas de perros,
desazón de colmillos.
Y mi gato manicura reclama,
bruñiendo el cascabel.

De mi barco, sólo queda ya el áncora;
del violín, pentagrama esparcido;
del licor, la botella vacía.

Y sigo sin beber...desde que un día...

¡Cínica pluma!
quizá unas gotas de alcohol en el tintero.

Fatum

Fatum.
He llegado hasta aquí;
sin hogar,sin dinero, no los necesito;
sin amigos, nadie me soporta.
Mi reloj se paró en otro tiempo,
no tuve prisa entonces, tampoco tengo ahora.

¿Has intentado, sin éxito, saber cuál es mi rostro?
Mírame frente a frente,
si sólo la negrura llega hasta tus ojos, tranquilo;
porque, llegado el día en que veas tu rostro en mi vacío,
será inútil la lucha,
tú seras yo y estará todo dicho.
Vagarás por el mundo sin dinero,
sin amigos,
sin hogar,
con tú reloj parado en mitad de la nada;
caminarás sin prisa,
como lo hago yo ahora.
Fatum.
Está escrito.

La Jaula

Fue durante aquella época en que sólo tomaba tres pildoras diarias. ¡ Te lo supliqué tantas veces !... Pero, no tuviste piedad. Como un serrucho, tu desprecio me mordisqueaba el alma, y de nuevo, la nebulosa mental me hizo creer que tu arrogancia era mi consuelo.
Logré engañarte sin embargo, y durante unos días, me deshice de las pastillas escupiendolas lejos; entonces lo vi todo claro, salías por la ventana cada noche, sobrevolando la ciudad en círculos, con tus alas de negrura infinita. Yo simulaba dormir. Mientras la Luna resplandecía en mi cara, pensé que alguna vez, olvidarías cerrar la puerta de la jaula.

Por favor, a veces una broma...

Rebusco en los bolsillos,
un puñado de jotas, de zetas, de eses sinuosas.
¿Y si cambiara la e por una a?
raro sería que Grecia fuera Gracia,
que reto fuera rato,
que seco fuera saco.
Pero... sigamos con el juego:
Apilemos los apios,
cenemos zanahorias,
tomemos (prestados) los tomates.
Y en el almacén de almendras,
las columnas de letras desfilando.
El desorden se impone en la mañana gris.
Esquivando gorgojos, agradecidos grajos
de pecho ennegrecido picotean las aes y devoran las ges
entre sordos graznidos.

De libros derrumbada

Abandono,

traspaso lo cierto;

ausente de luz,

avanzo.

Fragmentado,

anudado,

vuelto a romper.

Elevo el grito,

frente al ojo certero

y se apaga la voz

mil veces enterrada.

Las aguas acechantes,

la montaña de libros derrumbada,

dame la mano Madre Luna; porque hoy amanece un Sol ennegrecido.

Pude decir

Tiempo,

allá voy.

Navegaré como paloma en el Diluvio,

con las cosas sencillas

y los puntos de fuga al retortero.

Quizá pude decir,

la lluvia,

la hierba,

el tejado,

las hojas.

El esfuerzo final que nadie logra,

la interminable hilera de libros polvorientos.

Quizá derrumbado en la ciudad de los delirios,

de rouge barato y cerveza caliente.

Un viaje espacial sin escafandra.

Llegaré al Adriático con lo puesto,
y en la página amarilla Rimbaud sentenciará:

"Que lejos los pájaros y las fuentes! Tiene que ser el fin del mundo, si avanzamos. "