Los muros

Una bandera de luz y de pájaros,
de azabache y cuchillos,
de negrura y de sol.

Hogar de mi memoria,
replegando los muros...confundirme...

Aquella tarde naranja, que pretendí vivir en sincero silencio.
Trinchera,
a veces un verso es una zanja oscura donde muere el poema.

Ácido surco

Eterna,
muere con la tenacidad del ácido surco de su risa.
Gemido de luz que me seduce,

extendida en el tiempo dibujado.

Quedará todo milagro suspendido, después de tanta vida incontenible.

Desgarraré del cuervo

Abrevarán los mansos en las aguas infectas;
estrellas mortecinas
que iluminan el lago.

Disfraz amargo que embarranca el Edén.

Del águila los ojos,
quizá los de Beatríz que contemplen serenos el Infierno de Dante.
En el lejano monte pasaron la noche mis pensamientos...

Alguien llama a la puerta,
con la sonrisa clara, el cráneo descarnado, acervo de huesos, su costal.

Con dentellada cierta desgarraré del cuervo el purulento buche desplumado.

Concédeme unas alas, porque esta noche volaré alto,

me siento indestructible.

Tenues torres

Se elevan tenues

inopinadas torres de ceniza.

Y yo dispuesto a su derribo, diminuto huracán entre mis labios.

Esquirlas

Arroz cocido en el cazo y la barba enredada . Si tomo drogas vomito todo el día, pero hoy me siento bien. Sobrevivo a mi odio mirando un cielo azul, escuchando pájaros cuando cierro los ojos. Doce años quizá, ya no recuerdo, aún así deseé buena suerte a cada semilla, a cada tramo de camino, a cada brizna de paja aventada. Ahora veo en el espejo a un lobo huidizo de colmillo cetrino ¿cómo pudo ser? Algunas veces tu, algunas veces su y casi nunca mi. Sombras. Piel de luna tatuada con acero y sol. Hoy la suerte se me acerca y las botas que me trajeron aquí se pudren en algún vertedero. Demasiadas esquirlas en las manos. Innumerables escalones afilados. Se emborrona mi Edén de telarañas y sin embargo escucho atentamente al maestro.

Venus

Muerto el mar soy humo,

a través voy yo,

vientre que se encierra,

mi reto será.

Turba atemperada,

te encabalgaré.

Volando fui Marte

sólo para verte.

Mares y vidas creas tú,

asolas mundos.

Mares y vidas son una,

te advierten cantos.

Noches de sol,

de bruma y miedo en coro;

amas la vida del mar celosa.

Socórreme hoy.

Brilla sobre mi.

Viajo en plenilunio

para acariciarte.

Colgado en un sueño

viejo sur, te sé...

no sé nada...no sé nada ahora.

Mares y vidas creas tú,

asolas mundos.

Mares y vidas son una,

te advierten cantos.

Noches de sol

tentando al verbo.

Vidas y mares,

con paso lento,

sucumben en tu Infierno,

rosado néctar,

Paraíso.

Centauro blanco

Miro y no veo.

Se refugia en la nieve mi yegua blanca,
rumor quebradizo,

casco escarchado.

Riman viento e insecto con melódico sueño,
en el límite exacto

donde vibra mi ser.

Incandescente el belfo;
delator que genera el riachuelo
donde abrevaré manso.

Presidiré tu fuego,
la ambición de tus ancas

y engastado mi cuerpo

en tu grupa rebelde,
centauro blanco somos.

Jirones de nieve,
sol en la entraña,

galopamos,
atravesando el vórtice del raciocinio,
rampantes, coceando;
y al fin el mar,
denso espejo,
fulgurante armonía.

Imagen: Protesilao e Laodamia.

Autor: Carlo Adelio Galimberti

Mármol viejo

Icor ,
secreto asunto que cercena las llamas del propio Infierno.
Renovada angustia que provoca en los aedos de corazón y sangre encapsulados,
el deseo de remover la reluciente conciencia que se apoya en cortezas podridas.
Envoltura rasgada,
ahogandose en el caldo infecto del que huyeron las ratas.
Teje de un golpe la brutal araña el cielo negro en la tormenta;
elevando el arpón ,
mano ambiciosa que atomiza las sonrosadas burbujas del mar reseco que nos rodea;
caricia,
tradición de lazo conveniente.
Ocultas efigies de mármol viejo.
Los relojes erigen asustadizas cariátides, huérfanas de héroes.
Deportación,
herencia de romance mudo, crepuscular misterio
Una flor,
una unión,
Una amante de muslos comprensivos,
favores,
las manos,
la promesa;
Occidente,
testamento de clavos y de sables que susurran a los viejos soldados.
Arúspices,
augures,

visionarios

¿dónde están los poetas que mostrarán las almas de los ulises venideros?

"El resto del canto, no escrito, lo ha leído ya en los verdaderos ojos de su héroe." (Extraído de "La logia de los bustos" Autor: Giovani Papini)

Imagen: Las sirenas. Autor: Leon Belly

Silba el tren

A veces vuelve el tren.
Invisible, ruidoso,
cargado de azules y violetas,
de amarillos y rojos.


Zarzamora de agosto.
Escarabajo verde en la menta salvaje

que engulle el asno.
San Lorenzo nublado
y silba el tren.


Tazón dormido

mientras cuecen la leche.
Saltando está la tapa,

burbujas,

olas blancas.
Entre el pan y las ascuas
silba el tren.

Imagen:House by the Railroad. Autor: Robert Gonsalves

Eterno el Gólgota

Has fallado -sentencia el Padre-

Nacido en una cuadra
y muerto a coces.
Macilenta la carne,
purulento el costado,
entre sudor y sangre seca,
con ademán sumiso,
se ceñirá de nuevo la espinada corona.
Hace tiempo que supo el porqué de su Resurrección.
Un nuevo intento; y ya son dos millares...

Quizá comprendan algo ahora -se dice esperanzado-

Allá entre el Cielo y la Tierra,
espera
eterno el Gólgota.

El Padre inmóvil, resignado,
conoce el único Camino.

Imagen: Cristo. Autor: Álvaro Reja

De cielo

Quizá seas tú.
Abarcarás las sendas,
las ciudades,
el tiempo.

La línea del horizonte
en sereno declive;
y mientras tanto tú,
rebosante de luz,
puro color.

Te ofreces trémula,
hoja otoñal
de humo,
de pretéritos miedos
que debieron morir junto a tu carcelero.

Hínchete de cielo.

¡Ahora eres libre!

"Así pues, vuélvete y no te alarmes, ¡oh, Libertad! - vuelve

tu rostro inmortal,

Hacia el lugar donde el futuro, más grande que todo el pasado,

Se prepara, seguro y ,ágil, para recibirte." (Extraído de "Hojas de hierba". Autor: Walt Whitman)

Füssli

Morrión de plata,
noche eterna,
piel de luna que labra el firmamento.
Estrellado enjambre, simiente de ambrosía.

El ángel que yo quiero
desde la torre salta; retejiendo el azur con alas blancas.

Desnudo frente al dios que desciende en la máquina,
blande la espada tajando éter y averno.

Combatió en mil batallas el ángel que yo quiero;
de sus llagas mana el color de las obras de Füssli,

icor amargo.

Suave,
brutal voluptuosidad.

Siniestra,

titánica,

fantasmagórica sexualidad.

Flexible

Flexible,
se desliza por la acera,
encabalgada sobre el último destello de la tarde.
Desde las alturas él la observa.
Espera sentado,

abierta está la puerta,
con su mejor traje,
con colonia barata.
Excitado,
recuerda la figura que vio por la ventana.
Suave,
rotunda,
bella.
¿Cómo será su voz ?
Los zapatos... no recuerdo
tacón de aguja...si, seguramente.
Hormigas en los pies,
cerveza sin espuma en la mesita.
Arranca el ascensor,
ya nota su llegada.
Se toca los cabellos,
se ajusta la corbata,
sacude con un dedo la imperceptible mota de polvo en el zapato izquierdo.
Se enciende la luz de la escalera,
los pasos,

indecisos,

como buscando.

¡Ahora!

Diablesa,
novia de nácar,
ave,
trigo,
espuma
valle,
mar,
carne, furia, sueño, llanto...

Hola guapo,¿eres tú?
¿Sabe, señorita? Hay cosas que es mejor no hacer sólo.
El hombre deja ver un reflejo acerado,
filo imponente que rebana de un tajo su propio cuello.
La sangre,
la dama enmudecida pega su espalda a la pared;
se doblan los tacones,
las piernas se derrumban,
los muslos temblorosos quisieran evitar la densa mancha que se acerca.

"...Ahora el hilo de sangre ya era un tentáculo que avanzaba hacia el pulido entarimado sediento de manchas." (Extraído de "Caviar" Autor: Theodore Sturgeon)

Solitaria multitud

¿Que pretende?

Sin sombra,

no escucha,

no habla.

Maldito loco,
arrastrando su trono,

con los ojos sin luz y marchito el laurel.

Inmóvil, en silencio;

la solitaria multitud contempla la ruina,

el polvo acumulado.

Amanecerá su último día,

y un ser monstruoso tomará la famélica mano.

Briznas,

cenizas,

la brisa las expande.

Asga la pluma

Piense quizás en versos grises.

Asga la pluma con

violencia.

Busque el sentido de un poema.

Yerre de un trazo alguna idea.

Contemple ensimismado los prodigios que dormitan en el más alto anaquel.

Pudiere comprender cómo y por qué insista yo sobre algo inútil.

Ahogadero de tinta,

vómito negro.

La Poesía.

Lobo corre

Lobo corre...
De donde nunca estuvo se aleja.

Alfarero de nieve
que horada el camino blanco,
con garras de hierro
y saliva fogosa.

Lobo corre...
escondido tras su antifaz de lágrimas;
cada minuto,
cada hora,
irremediablemente, Lobo corre.

Nada a cambiado,

siempre quiso ser hombre;

gritar su desconsuelo,

sabe que no es un sueño

y no despertará.

Lobo corre,

mirando a Madre Luna;

inmenso mar

de peces afilados y algas curativas.

Monte feroz y suave valle.

Sólo él escucha

el rumor de las patas.

Sólo ante el eco de sus errores...Lobo corre...

Tres viejos sabios

Tres viejos sabios me preguntaron,

¿dónde está el niño?

¿Buscáis a uno sólo?

¡¡¡Abrid las ventanas, niños del mundo, que ya han llegado!!!